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Page 77
Ya han hollado mis pies muchas espinas,
y aunque avanzo llorando en mi camino,
s�lo encuentro doquier sombras y ruinas,
tristes, como las tintas vespertinas,
y obscuras, cual la voz de mi destino.
�Qu� me resta sufrir?... En mi amargura,
�D�nde tender la vista lacrimosa
sin que encuentre mi propia desventura?
�oh!... �Como descansar de esta tortura
el alma que no vive ni reposa?
S�lo t�, s�lo t�, virgen del cielo,
puedes reverdecer mi vida muerta;
t� regalarme puedes el consuelo,
y puedes alegrar mi triste duelo
y resta�ar mi herida siempre abierta.
�Oh! en t� est� mi esperanza; no la mates;
d�jame acariciar mis ilusiones,
y no me arranques �ay! no me arrebates
la dicha que me anima en los combates
y rompe de mi mal los eslabones.
�Es tan triste sufrir!... Es tan sombr�o
batallar con el propio sentimiento,
que, si no escuchas el acento m�o,
tal vez con la punzada del est�o
no me dure la vida ni un momento.
�Oh! esc�chame... �Aqu� estoy! Solo, perdido
en mitad de mi obscuro derrotero...
Y aunque procuro, loco, dolorido,
desterrar mi pesar con el olvido,
ya no puedo luchar... �Amame o muero!
EN LA ULTIMA PAGINA DEL "NOLI ME TANGERE"
Eres el grito del derecho herido,
la encarnaci�n de las candentes l�grimas
que en la noche sin luz de su pasado,
de mi pa�s los ojos escaldaban.
Yo te le� cien veces. Noble amigo,
hall� siempre flotando en cada p�gina,
un pa�o para el llanto del esclavo,
para el tirano vengadora tralla.
�C�mo sent�a, al recortar tus hojas,
l�stima por mi patria esclavizada!
�Cu�l lloraba contigo en mis insomnios,
y ansiaba, como t�, la luz del alba!
M�s un d�a... sonaron los fusiles,
ahog� los suspiros la metralla,
y fulminando muertes, al derecho
pronto abri�ronle paso las espadas.
Y tembl� la opresi�n. Himno de muerte
parec�a el rugido de sus armas,
y en su mismo estertor... �ay! frente a ella
irgui�se su conciencia: �cu�n manchada!
Entonces, al clangor estrepitoso
que produc�an, al herir, las balas,
ve�a al pueblo defender sin miedo
la idea que tus p�rrafos inflama.
Ve�ale surgir grande, potente,
dispuesto a perecer en la demanda,
a recabar con sangre de sus venas
su libertad y su honra conculcadas.
Y fu� obra tuya, tuya solamente;
que, sin t�, a�n no viera nuestra patria
roto el dogal que le estrujaba el cuello
y en sus cielos brillando la alborada.
�Ah!--Mucho hiciste. Verbo del opreso,
anatema al poder, tus hojas santas,
al irradiar en los cerebros muertos,
de la opresi�n libraron una raza.
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